-Journalism thoughts-

Qué fácil es; tan sencillo como borrar hasta el último garabato, como difuminar un dibujo en la arena, como hacer volar una pestaña.
Noche cálida de sabor amargo, me devuelves uno a uno, los hechos, que sin sentido marcaron mi condena. Tristeza indefinida por tu presencia, a veces bien, a veces... no como yo esperaba.
Hay un gran abismo, un hueco profundo y oscuro, oscuro por tus intenciones, profundo por mis inútiles emociones, esas que tú ni siquiera eres capaz de imaginar.
El silencio es el que más habla cuando no hay nada que decir. Largas noches de silencios incómodos, anteriormente cargadas de ilusión.
¿Dónde está?, ¿dónde está mi borrador mágico?
Qué delicado es el corazón. Glóbulos rojos de pasión desfilan formando un torrente de sentimientos imposible de frenar. Probablemente no haya ninguna persona adecuada a la que podamos entregárselo.
No te echo de menos, sólo quiero que vuelvas a mí como antes.
¿O tal vez no?
Me lo repito cada semana, porque no hay instante cada siete días que no se me rompa esta indiferencia que pretendo que nos separe.
Dentro de siete meses... Odio el tiempo, siempre determinándolo todo, por qué siete meses, por qué no ahora, en este mismo segundo... ya no estás...
Imposible.
Día tras día, noche tras noche, siempre contigo, inevitablemente angustioso.
Te doy ocho meses, ocho... ¿ves? ya vuelves. Tu bola de billar negra ha golpeado esa parte de mí que intentaba no pensarte más.
Empezad a contar, siete+uno meses para comenzar mi sueño, en el que, espero, tú no estés.